Hace casi una década regresé a Colombia con muchas frustraciones en la maleta, entre ellas destacaban frustraciones vocacionales y profesionales. Ante mi fracaso en terrenos laborales de creatividad publicitaria, algunos asuntos sociales empezaron a tomar proporciones colosales en mi cabeza, entre ellos las luchas de las comunidades ancestrales que sobreviven en este país. Luchas en defensa del territorio y la soberanía alimentaria, luchas contra la voraz frontera agroindustr

Una pandemia, un diagnóstico catastrófico y un papá muerto. El veinte veinte estaba decidido a hacerme poner la otra mejilla porque dos años de enfermedad invalidante, el fin de una relación tóxica de cinco y mi repatriación obligatoria luego de vivir siete por fuera de Colombia, no eran suficiente. Había sostenido mucho aguante desde el día que en dos maletas empaqué todo, juré no volver y me fui a cumplir sueños y era el momento de quebrarme, de partirme...

Hace poco cumplí cincuenta y nueve, llevo más de tres décadas en crisis y todo a mi alrededor quiere convencerme de que es simplemente parte de la mal llamada "mediana edad", yo prefieto llamarle el último sendero, donde se ponen en una especie de balanza moral, como a manera de ritual pagano un 31 de diciembre colombiano, entre agüeros y alcohol, los sueños y las metas alcanzadas de un lado y las frustraciones y las malas decisiones del otro.